Они возникают словно бы ниоткуда, как эксгибиционист в парке. Шлют какие-то унылые приветики, натянутые несчастные улыбочки. Распахивают свои затёртые плащики, пытаясь соблазнить – но вызывают только отвращение и немного жалости. Совсем чуть-чуть, как к больной бездомной собаке.
Спустя три, пять, даже десять лет они будто появляются из кустов и начинают трясти перед тобой своими давно повисшими телесами, словно в хмельной безумной пляске. Истасканные и пропащие, серые, словно покрытые могильной пылью. Многие уже с детьми неизвестно от кого. Потому что если бы от мужа, то она не распахивала бы плащики в парке. Не копалась бы по старым записным книжкам, выискивая тех, с кем когда-то, очень давно, в другой жизни.
Нафига эти призраки из далёкого и забытого прошлого, эти разложившиеся до состояния молекул трупы объявляются вновь и вновь? Вопрос, разумеется, риторический, и отвечать на него не нужно.
Зачем, зачем они это делают? Даже в лучшие времена, когда небо было куда голубее, а она – моложе, красивее и свежее (я рассудок, душу имею в виду) – даже тогда она ухитрилась всё сломать и потоптаться на обломках. Или они думают, что нечистоты, постоявшие в ведре пять лет, превратятся в мёд?
Как реагировать на ваши пахнущие трупом приветики? Зачем они? Кому нужны? Адресату они точно ни к чему – у него другая жизнь, другие люди, другие сферы. Самой авторше подавно – ведь быть убогим человечком, выпрыгивающим из-за куста, попросту стыдно. Единственная мысль, которая долго не уходит – memento mori. Во всех отношениях.
Комментарии